Por Diego Karnoubi

En condiciones normales te diría

mas no hay nada de normal en esta condición mía

y no será condición alguna

ni palabra que surgiera

para decirte

para soñar por vez siguiente un futuro intentaría

ajustado al tiempo mas no es futuro lo que avanza

ni señales de algún instante que aparente serlo

en desechos de constancia

a pudrirse las ideas nacen

al perderse, ya perdida a veces duele

al saber que no es cordura ni oficialmente desquicio

pero obscuro, es obscuro lo que dicen

en silencio, el silencio, su silencio

en susurro, a veces, me aguarda con sigilo

pues ya ves que sin remedio me acobardo

y si fuera condición te lo diría

mas no hay nada de verdad en mis palabras

ni palabra diferente que no sea
la única razón de tu mirada

(Fragmento del nuevo libro "Diáspora hacia ninguna parte")

En pocos días en la calle.

Por Diego Karnoubi


Es mentira la poesía, es mentira lo sensible y mucho menos cierto lo que importa. Ni verdad es la bondad, o que cure, ni que pague, ni que absuelva o que acerque. Es falsa la verdad, la verdad curiosamente miente y te dice cosas que no son ciertas. De nada sirve creer, ni confiar o aguardar cientos de días sentado en un banco de plaza a que llegue el temporal (o quizás a que pase y el sol pegue de costado en tu cara sintiendo un nuevo comienzo); es mentira y de nada sirve. El esfuerzo es verdad, el resultado poco cierto. Cumplir las reglas es cierto, el efecto equivocado. Brindar lo posible es posible, lo improbable es que eso alcance. Seguir es suficiente pero nunca bastante. Creer es necesario, pero ingenuo. Confiar es para pocos, apostar de jugadores, aguardar para pacientes... y la duda me pertenece, al igual que la sonrisa y la calma de saberme equivocado.

Por Diego Karnoubi


Recordemos la tarde desnuda retratada en ceniza, el sábado desdichado, tu cuerpo casi perfecto en tu sonrisa casi olvidada. Repitamos un sueño, las palabras tenues de color arco iris; recordemos el tibio palpitar de un abrazo, la alegría de escucharte, la calma al descubrirte a dos pasos de todo lo que buscaba. Y a veces, cuando la memoria es arrasada por nuevas intenciones no logro desenredar las causas de este entierro de sentires. Si tan solo pudiera recordar adonde íbamos. Si aunque sea pudieras insistir en la forma de mirar. A dos pasos estabas. Sólo a dos. Y te esfumaste inexplicable en la desidia de tus olvidos recurrentes.