El color

El color, cambia a veces, el color gira en el aire como un sentimiento arrastrado por un viento, cualquier viento, fuerte, gira y muta arrastrado por la inmensa razón, el color que cambia dejando líneas y manchas y surcos de tinta en el aire. El color se desvanece, a veces el color se disuelve en solventes y se remueve con fuerza dejando manchas infranqueables, firmes, manchas con hendiduras en las ideas, en la ropa, colores manchados, en la historia.

Las situaciones en la vida cambian, y como el color, giran y se diluyen. El olor crece, los olores que podrían ser un recuerdo gráfico del pasado. El color se absorve, las palabras se aprenden y se olvidan quedando sólo unas pocas. Pocas palabras como verdades. También pocos colores como cuando están al sol mucho tiempo, colores que se queman y unifican y se vuelven todo amarillo o marrones u olvidos.

Crítica a las formas

En este caso no voy a escribir poesía ni tratar de relatar ninguna historia. Este escrito es a modo de crítica literaria, adjudicándome conocimientos que posiblemente no posea y levantando un dedo para señalar cosas que me molestan (bastante) de lo que parece ser la definición de poesía en una importante porción de lectores y potenciales poetas.

¿Qué es lo que hace que en el imaginario popular se crea que escribir poesía es enumerar los motivos de el amor? ¿En qué lugar dice que escribir poesía es sólo hablar de amor, si me dejan, si te dejo, que tus besitos de frutilla, que tus ojos son mi vida, etc... ? ¿No se supone que en la poesía tenemos que poner en juego cierto intento de aprendizaje linguístico y filosófico? Inclusive si hablamos de amor, que obviamente tiene un peso importante en nuestras vidas, estimo que deberíamos tratar de doblar el lenguaje formal y comenzar a moldear la poesía. No podemos manejarnos toda la vida como adolecentes y sólo dedicarnos a nombrar uno por uno los motivos de mi alegría de tenerte, o el infinito dolor que me produce tu partida. La vida es mucho más compleja, se ponen en juego muchos factores... racionales, psicológicos, culturales, amor, desespero, tristeza, depresión, vida, muerte. Si sólo hablamos de forma melosa y sin tratar de encontrarle el sonido a las palabras y la realidad a cada hecho terminamos pareciendo seres amorfos que sólo entienden dos o tres razones para justificar su existencia.

La poesía, por sobre todas las cosas, es literatura, de la más pura, la más experimental y pura literatura que pueda haber. La poesía es como una pintura en donde no siempre logramos desentrañar su centro, pero con sus colores nos deja un sabor extraño, una nueva forma de interpretar la realidad. Si bien uno no tiene por qué ser un erudito de la lengua, nunca está demás tratar de reinventar, de aprender, de investigar. Día a día usamos el lenguaje de la forma más sencilla posible para poder comunicarnos y entendernos de forma clara. ¿Por qué vamos a querer leer poesía que me dice más de lo mismo? ¿Qué va a tener de interesante leer cosas escritas igual que como uno las escucha diariamente? Podría entenderlo en los más jóvenes, pero del tiempo en este mundo deberíamos ir absorbiendo las cosas que nos rodean.

Obviamente nadie nace sabiendo, y todos vamos aprendiendo en el camino. Yo he escrito cosas que siento que podría haberlas elaborado un poco más, pero así me salieron en su momento; y también mucho de lo que escribo está ligado al amor... pero amor es más mucho grande y complejo que cosas como "sos mi lucero en el atardecer, y sin ti me siento solo, en mis brazos eras bella, tan bella como una estrella"... puede ser lindo lo que se dice, pero no nos cambia en nada. La intención es tratar de crear con las letras algo personal, algo que despierte nuestros sentidos, y no mostrarle solamente al mundo mis sentimientos... eso me suena más a exhibicionismo sentimental que a poesía.

Quizás me equivoco, quizás no es justo de mi parte enojarme con ese tipo de poesía. Pero cada vez que me pongo a leer ese estilo de escritos (sobre todo en Internet) siento que comprendo un poco más por qué la poesía es el género menos leido dentro de la literatura.

Se ve que me enojé un poco... jeje... pero ya se me va a pasar...